enter_pretty: (новая я)
"У власти есть традиция. Каждый год нам колют в вену 9 мая. Не для того, чтобы помнили. А потому, что лишь на таких уколах власть и держится. У меня тоже традиция. Я ставлю этот текст, который написал 9 лет назад."

А я каждый год читаю и плачу.... )
enter_pretty: (новая я)
Пасхальное


…А между тем благая весть — всегда в разгар триумфа ада, и это только так и есть, и только так всегда и надо! Когда, казалось, нам велят — а может, сами захотели, — спускаться глубже, глубже в ад по лестнице Страстной недели: все силы тьмы сошлись на смотр, стесняться некого — а че там; бежал Фома, отрекся Петр, Иуда занят пересчетом, — но в мир бесцельного труда и опротивевшего блуда вступает чудо лишь тогда, когда уже никак без чуда, когда надежда ни одна не намекает нам, что живы, и перспектива есть одна — отказ от всякой перспективы.
На всех углах твердят вопрос, осклабясь радостно, как звери: «Уроды, где же ваш Христос?» А наш Христос пока в пещере, в ночной тиши. От чуждых глаз его скрывает плащаница. Он там, пока любой из нас не дрогнет и не усомнится (не усомнится только тот глядящий пристально и строго неколебимый идиот, что вообще не верит в Бога).
Земля безвидна и пуста. Ни милосердия, ни смысла. На ней не может быть Христа, его и не было, приснился. Сыскав сомнительный приют, не ожидая утешенья, сидят апостолы, и пьют, и выясняют отношенья:
— Погибло все. Одни мечты. Тут сеять — только тратить зерна.
— Предатель ты.
— Подослан ты.
— Он был неправ.
— Неправ?!
— Бесспорно. Он был неправ, а правы те. Не то, понятно и дитяти, он вряд ли был бы на кресте, что он и сам предвидел, кстати. Нас, дураков, попутал бес…
Но тут приходит Магдалина и говорит: «Воскрес! Воскрес! Он говорил, я говорила!» И этот звонкий женский крик среди бессилия и злобы раздастся в тот последний миг, когда еще чуть-чуть — и все бы.
Глядишь кругом — земля черна. Еще потерпим — и привыкнем. И в воскресение зерна никто не верит, как Уитмен. Нас окружает только месть, и празднословье, и опаска, а если вдруг надежда есть — то это все еще не Пасха. Провал не так еще глубок. Мы скатимся к осипшим песням о том, что не воскреснет Бог, а мы подавно не воскреснем. Он нас презрел, забыл, отверг, лишил и гнева, и заботы; сперва прошел страстной четверг, потом безвременье субботы, — и лишь тогда ударит свет, его увижу в этот день я: не раньше, нет, не позже, нет, — в час отреченья и паденья.
Когда не десять и не сто, а миллион поверит бреду; когда уже ничто, ничто не намекает на победу, — ударит свет и все сожжет, и смерть отступится, оскалясь. Вот Пасха. Вот ее сюжет. Христос воскрес.
А вы боялись.

Д.Быков
enter_pretty: (новая я)
Нашла на днях вот такой интересный сервис.

http://nezarastet.ru/?utm_source=Пушкин&utm_campaign=6ea4dbfdbd-&utm_medium=email&utm_term=0_186389dbd0-6ea4dbfdbd-113829681

Оставляешь свое мыло, и тебе в течение целого года приходит на почту по одному стихотворению Пушкина в день. Так-то слабо, поди, сесть и прочитать сразу столько стихов классика! А через год станешь умнее и культурнее на целых 365 пушкиных (такая новая ед. измерения - 1 пушкин). "Евгений Онегин" отдельной рассылкой. И все это совершенно бесплатно.

Мне вот сегодня пришло неожиданное:

Ты и я

Ты богат, я очень беден;
Ты прозаик, я поэт;
Ты румян, как маков цвет,
Я, как смерть, и тощ и бледен.
Не имея в век забот,
Ты живешь в огромном доме;
Я ж средь горя и хлопот
Провожу дни на соломе.
Ешь ты сладко всякий день,
Тянешь вина на свободе,
И тебе нередко лень
Нужный долг отдать природе;
Я же с черствого куска,
От воды сырой и пресной
Сажен за сто с чердака
За нуждой бегу известной.
Окружен рабов толпой,
С грозным деспотизма взором,
Афедрон ты жирный свой
Подтираешь коленкором;
Я же грешную дыру
Не балую детской модой
И Хвостова жесткой одой,
Хоть и морщуся, да тру.

1820 г.

И так еще кстати сегодня труба оттаяла водопроводно-канализационная! Сижу дома в тепле и радуюсь жизни, что не надо "сажен за сто с чердака/За нуждой бежать известной(с). И одновременно ощущаю себя ближе к Пушкину. Даже как-то лучше понимаешь его поэзию.

И, оказывается, как мало надо в жизни для счастья - 1 пушкин в день и наличие водоснабжения и канализации в доме.
enter_pretty: (новая я)

Такое примерно сегодня настроение:



Осенний пляж. Художник А. А. Белостоцкий




Дворик в Крыму. Художник А. А. Белостоцкий



 Который день возвращаюсь мыслями к стихам Быкова, которые как нельзя лучше пришлись и сегодня к настроению, хотя он писал о южном море и южном приморском городе, а я представляю себе северную страну и северное море:



Читать дальше... )

Картинки в тему, правда про осенний Крым.... )
enter_pretty: (новая я)

When I am an old woman I shall wear purple
With a red hat which doesn't go, and doesn't suit me.
And I shall spend my pension on brandy and summer gloves
And satin sandals, and say we've no money for butter.
I shall sit down on the pavement when I'm tired
And gobble up samples in shops and press alarm bells
And run my stick along the public railings
And make up for the sobriety of my youth.
I shall go out in my slippers in the rain
And pick flowers in other people's gardens
And learn to spit.

You can wear terrible shirts and grow more fat
And eat three pounds of sausages at a go
Or only bread and pickle for a week
And hoard pens and pencils and beermats and things in boxes.

But now we must have clothes that keep us dry
And pay our rent and not swear in the street
And set a good example for the children.
We must have friends to dinner and read the papers.

But maybe I ought to practice a little now?
So people who know me are not too shocked and surprised
When suddenly I am old, and start to wear purple.

Перевод... )
enter_pretty: (новая я)
Помнится, лет 10 назад мы заслушивались стихами молодого, но широко известного уже тогда поэта Горохова (65 кг). Прошли годы, и его опусы слегка подзабылись, на смену им пришли другие герои, иные темы.... И вдруг с подачи одной моей френдессы, я решила вернутся к его сочинениям, подвергнуть переосмыслению, новому прочтению. И что же?! Оказывается, у него уже когда были непревзойденные по духоскрепности патриотические строки, которые сейчас, в нашу непростую эпоху наполняются свежей интонацией, обновленным смыслом, звучат остро, дерзновенно и жизнеутверждающе. И что же это значит, друзья? А значит это то, что поэт Горохов (сейчас 69 кг) не только сам прибавил в весе, но и поэзия его стала весомее, заиграла новыми красками и может теперь по праву быть причислена к подлинной классике современенной российской патриотической поэзии.






ПС. Для сравнения - безыдейные, упаднические строки того же поэта.

enter_pretty: (новая я)
У меня к Градскому отношение неоднозначное. Но вот есть две песни, которые он спел гениально. И каждую из них я время от времени переслушиваю.

Читать, слушать, смотреть.... )


Браво!
enter_pretty: (новая я)
Маша Махова написала очень хорошие стихи.


Оригинал взят у [livejournal.com profile] mahavam в колыбельная
Спи солдатик, спи, родной, станешь деревом, травой,
в поле темь, на тропах пыль –
спи.

Спи, невеста, не горюй, все встречаются в раю,
всех венчают по любви –
спи.

Матушка, не жги свечу у окошка в ночь ничью,
и дитя своё не жди, что качала у груди,
он не падает – летит, –
спи.

Спи старуха-смерть-нора, я не буду умирать,
не зови меня туда, где зелёная вода,
я её не буду пить –
спи.

Спите, люди войн и слов, уроните ружья в ров,
спите день, неделю, век, провалитесь в сон, как в снег,
пусть во сне придёт к вам мать вас баюкать и качать,
пусть в звенящей тишине вам расскажет о войне,
пусть покажет тех ребят, что во поле век лежат –
спят.

enter_pretty: (новая я)
Редко, когда что-то из современной поэзии меня трогает, но вот у Маши Маховой такое зачастую находится

Оригинал взят у [livejournal.com profile] mahavam в мама и рай
Мама мне говорит: — Я увидела сверху рай.
Там холмы и река течёт, умирать не страшно.
Отвечаю я маме: — Не надо, не умирай.
Я не знаю про рай, но, наверно, он свой у каждого.

Лично мне бы и там хотелось увидеть снег.
Как блестит он на солнце, падая ниоткуда.
Мама тихо вздыхает: — Мне жаль, но там снега нет.
Да и солнца там тоже нет, хоть светло, как утром.

— Это грустно, что там нет осени, наших зим.
Говорят, там другое время, другие краски.
Я веду её под руку медленно в магазин.
Нынче скользко и ей одной выходить опасно.

— Там есть ангелы… Хочешь, думай, что это сон —
мы летели звездою белой под небом тёмным.
Но я помню детали и помню подробно всё.
Так во сне не бывает, я сны никогда не помню.

И ещё — там при деле все, и такой покой,
будто каждый там что-то понял и что-то знает…
Я держу её за руку, мама идёт за мной,
рассуждая про рай и немножечко отставая.

А дорогу метелью утренней замело,
мы идём осторожно, след оставляя свежий —
то ли ангела я веду за его крыло,
то ли ангел меня ведёт по дороге снежной.

enter_pretty: (новая я)
По-моему, совершенно равнозначных
А один автор - просто локальный поэт, имя которого мало кто вспомнит сейчас, а другой - лауреат Нобелевской премии.
А за душу оба стиха берут, положенными на три аккорда или без. Первый мы, как раз, в п/л пели и плакали хором под эти простецкие акккорды, а второй я только на днях прочитала впервые.

Стих 1:

Лошади умеют плавать.
Но - нехорошо. Недалеко.

«Глория» по-русски значит «Слава», -
Это вам запомнится легко.

Шел корабль, своим названьем гордый,
Океан старался превозмочь.

В трюме, добрыми мотая мордами,
Тыща лошадей топталась день и ночь.

Тыща лошадей! Подков четыре тыщи!
Счастья все ж они не принесли.

Мина кораблю пробила днище
Далеко-далёко от земли.

Люди сели в лодки, в шлюпки влезли.
Лошади поплыли просто так.

Что ж им было делать, бедным, если
Нету мест на лодках и плотах?

Плыл по океану рыжий остров.
В море в синем остров плыл гнедой.

И сперва казалось - плавать просто,
Океан казался им рекой.

Но не видно у реки той края.
На исходе лошадиных сил

Вдруг заржали кони, возражая
Тем, кто в океане их топил.

Кони шли на дно и ржали, ржали,
Все на дно покуда не пошли.

Вот и все. А все-таки мне жаль их -
Рыжих, не увидевших земли.



Стих 2:


Он был тощим, облезлым, рыжим,
Грязь помоек его покрывала.
Он скитался по ржавым крышам,
А ночами сидел в подвалах.

Он был старым и очень слабым,
А морозы порой жестоки.
у него замерзали лапы,
точно так же, как стынут ноги.

Но его никогда не грели,
Не ласкали и не кормили.
Потому что его не жалели.
Потому что его не любили.

Потому что выпали зубы.
Потому что в ушах нарывы.
Почему некрасивых не любят?
Кто-то должен любить некрасивых...
enter_pretty: (новая я)
31-го августа Егор ходил в школу и вернулся с неожиданными новостями. Они с классом во дворе, рядом со школой, нашли волнистого попугайчика. Видимо, вылетел из какого-то окна, а вернуться не смог. Так что теперь у них в классе есть примерно вот такое весенне-одуванчиковое чудо:


light1


Сегодня они дали ему имя. БРОДСКИЙ. Я напрягла свою фантазию и ассоциативное мышление, пытаясь понять, почему же Бродский. Ну, разве что они оба блондины? Нет, оказалось, что имя связано напрямую с поэзией. Птицу назвали в честь стихотворения Иосифа Бродского.

Стихотворение... )
enter_pretty: (новая я)
Оригинал взят у [livejournal.com profile] persona_grata в "Если видишь на картине" или худ.лик.без.
Оригинал взят у [livejournal.com profile] transcedentarij в "Если видишь на картине" или худ.лик.без.
Если видишь на картине
Нарисованы часы,
Но они из пластилина
И висят там, как трусы,
Конь и слоник с ножкой длиной
Затерялися вдали, -
Обязательно картина
Нарисована Дали.

Если видишь на картине
Нарисован целлюлит,
От которого мужчина
Без оглядки убежит,
Все раздеты и развратны,
И как будто банный день, -
Всем конечно же, понятно:
Это Рубенс, ясен пень!


Read more... )

enter_pretty: (новая я)



Краков, 1972 год


Вспоминаю лето в Кракове.
Есть, мол, в памяти заначки.
До чего все одинаково!
До чего же все иначе!
Голубиные и галочьи
переулки, перекрестки
облетают песни Галича,
Окуджавы и Высоцкого.

Вспоминаю лето в Кракове.
Не кичиться бы гражданством:
повиниться перед Прагою,
преклониться перед Гданьском...
Нечего ответить мальчикам
по-москальски, по-московски...
Нас терпели ради Галича,
Окуджавы и Высоцкого...

Вспоминаю лето в Кракове.
Не пришлось бы молодым вам
так же честь свою оплакивать
перед Киевом и Крымом!
Не сумеете вы, соколы
и защитники державы,
оправдаться без Высоцкого,
Галича и Окуджавы.

ноябрь 2008 г.

Давно уже эту песню услышала. Потом сохранила у себя "под глазом". А потом думаю - почему я так стыдливо ее прячу? Вот она. Слушайте. Написана в 2008-м.

Быков

Saturday, October 18th, 2014 00:18
enter_pretty: (новая я)
Мне немного стыдно, но я только на днях узнала, что Быков и в самом деле поэт.

Если бы кто-то меня спросил,
Как я чую присутствие высших сил —
Дрожь в хребте, мурашки по шее,
Слабость рук, подгибанье ног, —
Я бы ответил: если страшнее,
Чем можно придумать, то это Бог.

Сюжетом не предусмотренный поворот,
Небесный тунгусский камень в твой огород,
Лед и пламень, война и смута,
Тамерлан и Наполеон,
Приказ немедленно прыгать без парашюта
С горящего самолета, — все это он.

А если среди зимы запахло весной,
Если есть парашют, а к нему еще запасной,
В огне просматривается дорога,
Во тьме прорезывается просвет, —
Это почерк дьявола, а не Бога,
Это дьявол под маской Бога
Внушает надежду там, где надежды нет.

Но если ты входишь во тьму, а она бела,
Прыгнул, а у тебя отросли крыла, —
То это Бог, или ангел, его посредник,
С хурмой «Тамерлан» и тортом «Наполеон»:
Последний шанс последнего из последних,
Поскольку после последнего — сразу он.

Это то, чего не учел Иуда.
Это то, чему не учил Дада.
Чудо вступает там, где помимо чуда
Не спасет никто, ничто, никогда.

А если ты в бездну шагнул и не воспарил,
Вошел в огонь, и огонь тебя опалил,
Ринулся в чащу, а там берлога,
Шел на медведя, а их там шесть, —
Это почерк дьявола, а не Бога,
Это дьявол под маской Бога
Отнимает надежду там, где надежда есть.


+1 )
enter_pretty: (новая я)
           ***
Времена не выбирают,

В них живут и умирают.
Большей пошлости на свете
Нет, чем клянчить и пенять.
Будто можно те на эти,
Как на рынке, поменять.
Что ни век, то век железный.
Но дымится сад чудесный,
Блещет тучка; я в пять лет
Должен был от скарлатины
Умереть, живи в невинный
Век, в котором горя нет.
Ты себя в счастливцы прочишь,
А при Грозном жить не хочешь?
Не мечтаешь о чуме
Флорентийской и проказе?
Хочешь ехать в первом классе,
А не в трюме, в полутьме?
Что ни век, то век железный.
Но дымится сад чудесный,
Блещет тучка; обниму
Век мой, рок мой на прощанье.
Время — это испытанье.
Не завидуй никому.
Крепко тесное объятье.
Время — кожа, а не платье.
Глубока его печать.
Словно с пальцев отпечатки,
С нас — его черты и складки,
Приглядевшись, можно взять.


PS Спасибо, Света, что напомнила! Жду, когда ты мне сюда Чичибабина ответно в комменты 1-го уровня....:)
enter_pretty: (новая я)
ХОККУ ОТ LIVE1000
enter_pretty

вот интересно
все три кота хороши.
а вот хрен.
     

Составить хокку!

Весна! Хочу влюбиться!



ХОККУ ОТ LIVE1000
enter_pretty

первоцветы уже отцвели
не оставляя даже листьев.
.вспомнилось.
     

Составить хокку!

Весна! Хочу влюбиться!


ХОККУ ОТ LIVE1000
enter_pretty

вот интересно
чтобы увидеть чудо.
всё та же звезда!
     

Составить хокку!

Весна! Хочу влюбиться!


ХОККУ ОТ LIVE1000
enter_pretty

.лесные анемоны.
счастья растет на глазах.
чо делать?
     

Составить хокку!

Весна! Хочу влюбиться!
enter_pretty: (новая я)
Все рядком лежат -
Не развесть межой.
Поглядеть: солдат.
Где свой, где чужой?

Белый был — красным стал:
Кровь обагрила.
Красным был — белый стал:
Смерть побелила.

- Кто ты? — белый? — не пойму! — привстань!
Аль у красных пропадал? — Ря — азань.

И справа и слева
И сзади и прямо
И красный и белый:
- Мама!

Без воли — без гнева -
Протяжно — упрямо -
До самого неба:
- Мама!

Написала Марина Цветаева в 1920-м году.
enter_pretty: (Default)
Совершенно для меня незнакомое до недавнего времени имя. И только потому этот человек меня заинтересовал, что очень многие и совершенно разные люди писали о его смерти 8 октября с.г. как о личном горе и утрате. Ну вот пошла читать, что за человек такой. Родился.... день в день со мной (ну, понятно, на много лет раньше)....журналист (был религиозным обозревателем "Новых Известий").... премии всякие получал (за противодействие религиозной нетерпимости и почти одновременно - "За самые недобросовестные и злобные публикации против Русской православной церкви").....уезжал жить в Германию, но потом вернулся в Россию....был прихожанином православной церкви....когда умер, то о нём горевали и деятели РПЦ и вайшнавы. Умер в 56 лет. От чего? Написало "после непродолжительной болезни" и "о причинах не указывается".
Вот заметка из "Вечерней Москвы":
"8-го октября скончался выдающийся русский поэт Михаил Поздняев - золотое перо "Новых Известий". Ему было 56 лет. Похороны состоятся на Николо-Архангельском кладбище.
Михаил Поздняев умер в одной из московских больниц. В последние свои дни он был очень слаб и одинок. Замечательный журналист и поэт укрылся ото всех в своей съемной квартире, перестал подходить к телефону и выходить на улицу. Он ушел в себя, перестал общаться с окружающими. Коллеги и знакомые настояли на госпитализации, но Михаил согласился ехать в больницу с явной неохотой. Он словно уже попрощался со всеми и был не готов к возвращению в жизнь из своего одиночества. А потом ушел насовсем."

За всю жизнь он издал 2 книжки стихов.

Вот одно стихотворение.

На Страстной. Выдержка

Бог умрет. На сей счет последних сомнений
не осталось вечером в Понедельник,
в ту минуту, когда, попросив: «Ты мне не
звони до праздника», – твой подельник

телефонную трубку с таким повесил
облегченьем, с каким умывают руки
палачи поневоле, – почти что весел
и нисколько не подозревая о муке

предстоящих дней. И во вторник было
еще чувство, что сделано все как надо,
но уже в среду вечером то знобило,
то бросало в жар, всю ночь из окна то

запьянцовские долетали песни,
то далекие петушиные всхлипы.
До утра шепча: «Воскресни, воскресни!» –
я воображал, как легко могли бы,

трубку сняв, мы забыть о нашем обете
немоты и – хотя бы заочно – кофе,
поболтав, испить... Но в меркнущем свете
началось уже восхожденье к Голгофе.

И когда я в пятницу на колени
перед Плащаницею опустился,
помышлений не было ни о зле, ни
об аде – но лишь о том, что простился

в понедельник с жизнью, что Бога нету,
что Его в могиле сырой зарыли.
Я въезжал в субботу в истину эту,
как и в то, что последний раз говорили

мы с тобой в понедельник, – до острой рези
во всем теле, будто был в мясорубке...
Но уже долетало «Христос воскресе!»
с того света из телефонной трубки.

Ещё три стихотворения )




Profile

enter_pretty: (Default)
Елена пишет о простых вещах

May 2017

M T W T F S S
12345 6 7
891011121314
15161718192021
22232425262728
293031    

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Saturday, June 24th, 2017 10:38
Powered by Dreamwidth Studios