Михаил Поздняев

Совершенно для меня незнакомое до недавнего времени имя. И только потому этот человек меня заинтересовал, что очень многие и совершенно разные люди писали о его смерти 8 октября с.г. как о личном горе и утрате. Ну вот пошла читать, что за человек такой. Родился.... день в день со мной (ну, понятно, на много лет раньше)....журналист (был религиозным обозревателем "Новых Известий").... премии всякие получал (за противодействие религиозной нетерпимости и почти одновременно - "За самые недобросовестные и злобные публикации против Русской православной церкви").....уезжал жить в Германию, но потом вернулся в Россию....был прихожанином православной церкви....когда умер, то о нём горевали и деятели РПЦ и вайшнавы. Умер в 56 лет. От чего? Написало "после непродолжительной болезни" и "о причинах не указывается".
Вот заметка из "Вечерней Москвы":
"8-го октября скончался выдающийся русский поэт Михаил Поздняев - золотое перо "Новых Известий". Ему было 56 лет. Похороны состоятся на Николо-Архангельском кладбище.
Михаил Поздняев умер в одной из московских больниц. В последние свои дни он был очень слаб и одинок. Замечательный журналист и поэт укрылся ото всех в своей съемной квартире, перестал подходить к телефону и выходить на улицу. Он ушел в себя, перестал общаться с окружающими. Коллеги и знакомые настояли на госпитализации, но Михаил согласился ехать в больницу с явной неохотой. Он словно уже попрощался со всеми и был не готов к возвращению в жизнь из своего одиночества. А потом ушел насовсем."

За всю жизнь он издал 2 книжки стихов.

Вот одно стихотворение.

На Страстной. Выдержка

Бог умрет. На сей счет последних сомнений
не осталось вечером в Понедельник,
в ту минуту, когда, попросив: «Ты мне не
звони до праздника», – твой подельник

телефонную трубку с таким повесил
облегченьем, с каким умывают руки
палачи поневоле, – почти что весел
и нисколько не подозревая о муке

предстоящих дней. И во вторник было
еще чувство, что сделано все как надо,
но уже в среду вечером то знобило,
то бросало в жар, всю ночь из окна то

запьянцовские долетали песни,
то далекие петушиные всхлипы.
До утра шепча: «Воскресни, воскресни!» –
я воображал, как легко могли бы,

трубку сняв, мы забыть о нашем обете
немоты и – хотя бы заочно – кофе,
поболтав, испить... Но в меркнущем свете
началось уже восхожденье к Голгофе.

И когда я в пятницу на колени
перед Плащаницею опустился,
помышлений не было ни о зле, ни
об аде – но лишь о том, что простился

в понедельник с жизнью, что Бога нету,
что Его в могиле сырой зарыли.
Я въезжал в субботу в истину эту,
как и в то, что последний раз говорили

мы с тобой в понедельник, – до острой рези
во всем теле, будто был в мясорубке...
Но уже долетало «Христос воскресе!»
с того света из телефонной трубки.

( Ещё три стихотворения )